Она в его руках - обрывок прошлого.
Не своего, но так вцепиться хочется...
Наутро как всегда - «всего хорошего».
А он гадает - вдруг однажды не воротится?
Он обнимать неистово торопится,
Она скользит - ей кольца рук безрадостны...
Намучился... такая одиночница...
Молчит. Закурит. Или улыбается.
В ее словах загадочно прилипчивых
И в жестах... слишком много отражается...
Она такая нужная... и лишняя...
Она так редко снится и сбывается.
А он ей варит кофе...Любит, вобщем-то...
И будто все в порядке... но тревожится -
Что в ней засело? И откуда столько опыта?
Но он старается - надеется что сложится...
И будет прав. Она - чужое прошлое.
В ее глазах вопросы без ответов....
А вдруг она была когда-то брошенной
Таким же ярким и бездушным летом?...
...из Инета...