Вина бокал на мраморном столе
И губ небрежность.
Бурлящий плод в нефритовом стволе
И – неизбежность.
А после - матовый покой
И нежность слога…
Но, как всегда, уйдет к другой
Мой недотрога.

• 
• 
•